Жеан вздрогнул. Песня закончилась... "Жаль..." Красивая баллада, очень длинная, но так даже и лучше...."Какой чудесный голос у Мари! Звонкий и светлый и свежий, как горный ручей... Да и менестрель не подкачал, поет он куда как лучше, чем играет. Да и эта шумная компания, похоже, угомонилась." Действительно, то ли песня тронула их души, то ли что-то другое их так успокоило, но более трезвые как-то умудрились вытащить из-под столов своих менее устойчивых к алкоголю друзей, привели их в некое подобие чувства, и теперь все довольно мирно болтали. Менестрель благосклонно принял возгласы одобрения из зала, встал, поклонился, затейливо махнув рукой. Что-то бросил трактирщику, взял протянутую кружку и с жадностью стал пить...
Художник с удовольствием потянулся, разминая затекшие руки и плечи. "Ох, хорошо!" Повернулся, услышав, что Мари что-то прошептала. Полностью слов Жеан не разобрал, понял только, что девушка опять его за что-то благодарит.
- Послушайте, Мари, - тихонько рассмеялся юноша, - Право, я не достоин стольких "спасибо", и если Вы поблагодарите меня еще раз, то я либо ужасно возгоржусь, либо покраснею так, что только мука мне поможет! Но, если честно, я тоже хотел Вас поблагодарить. За чудесную компанию и за Ваш прекрасный голос. Вроде бы простая песня...но в Вашем голосе было столько чувства, столько... - Жеан задумался, подыскивая подходящее слово, - Столько...души, что звучала песня совершенно удивительно! Я не знаю, как там поют во французских дворцах, но уверен, что Вы бы их всех за пояс заткнули! Художник опять отвлекся, пытаясь представить, как все придворные певицы завистливо фыркают, услышав голос Мари, а все вельможи в дорогущих камзолах падают пред девушкой ниц и умоляют ее спеть еще....
- Вы, все- таки, покажете мне, что у Вас получилось? - голос Мари вернул юношу к реальности. "Портрет...Верно, совсем о нем забыл....Хм...А вроде неплохо получилось." - Жеан придирчиво вглядывался в рисунок, лежавший на столе, - "Действительно, неплохо! Ну, может и выйдет из меня толк." - сам себя похвалил Жеан, взял листок и протянул девушке.
- Простите, что нарушаю ваше уединение, - чей-то мягкий голос рядом. Художник недоуменно поднял голову. Голос принадлежал девушке, стоявшей перед их столом. Странно...Жеан был уверен, что ни прежде в Италии, ни сегодня в Париже, он не встречал эту молодую красивую девушку с прекрасными темными волосами, в которых, казалось, заблудило солнце, и глазами, в которых плясали озорные искорки...И все же, все же, юноша был уверен, что они знакомы. Что это лицо, эти волосы, эти глаза он уже когда-то видел. "Давно, так давно...как будто в другой жизни..." - Но Вы, месье, напомнили мне одного человека...
- Вы мне тоже... - вырвалось у художника. Вдруг его взгляд остановился на медальоне, висевшем на шее прекрасной незнакомки. Девушка сжала украшение в ладони и легонько теребила цепочку...
Жеан и сам себе не смог бы сейчас объяснить, чем его так зацепил этот казалось бы самый обычный жест. Разве что...
"Брат, брат, пошли скорее! В порту новый корабль, такой красивый!" - зовет его со двора знакомый голос. Маленький Жеан выбегает из дома навстречу ей, своей самой лучшей и самой красивой сестре, которая несколькими секундами позже уже рассказывает ему последние новости и от волнения теребит простенькие бусы, висящие на шее....Теребит вот прямо как сейчас....и смотрит на него с такой знакомой и такой позабытой за долгие годы разлуки нежностью...
- Господи...- еле слышно выдохнул юноша, - Господи...не может быть....Этого просто не может быть....Изабелла???
Отредактировано Jean Phurbu (2011-01-22 20:37:46)